Se ilusiona fácilmente y le rompen el corazón. Le pasa una vez al mes, porque la gente es mala o poco cuidadosa para con los demás, en general. Y siento que debería decírselo, pero me da la sensación de que tal vez no quiera saberlo, y prefiera seguir ilusionándose, aunque eso signifique que le vuelvan a romper el corazón.
jueves, 17 de mayo de 2007
Egoísmo altruista
¿Acaso no llenamos nuestras vidas de las de los demás por puro tedio? ¿Por puro egoísmo? Es un acto de vanagloria el pensar lo contrario.
Cuando digo que te quiero, tan sólo quiero decir que aspiro a que mi vida sea más fácil, sólo eso.
Es un acto de vanagloria que pienses lo contrario.
Cuando digo que te quiero, tan sólo quiero decir que aspiro a que mi vida sea más fácil, sólo eso.
Es un acto de vanagloria que pienses lo contrario.
miércoles, 16 de mayo de 2007
Me odio cuando me miento
Es como comer sin hambre, entregarte sin convicción, seguir sin ganas. Sentirte obligada, hacerlo por inercia. Caer en la cuenta de que estás ya rota, manchada, contaminada. Te faltan pedazos que ya no podrías recuperar aunque lo intentaras, y aún así sigues adelante.
Sigues pero arrastrándote. Una parte cada vez mayor de ti se da por vencida, acepta la derrota. Renuncia, lo olvida.
Se abandona, se deja, se va...
Sigues pero arrastrándote. Una parte cada vez mayor de ti se da por vencida, acepta la derrota. Renuncia, lo olvida.
Se abandona, se deja, se va...
Watery pupils
Ain't it funny how plans seem to develop themselves without our help, and yet how we spend most of our time profundly worried trying to figure out which next step we should take in order to make them become reality?
It all began one sunny afternoon, in your parents' countryside house. We had planned to spend the weekend by the sea shore, far away from a) the city noise b) the enquiring looks aimed at the both of us more often than not, and c) the horrible human beings and partners we were becoming due precisely to all those undesired circumstances we were starting to live. We still had each other back then, or that's what we were convinced of, in any case.
In spite of the heat that floated like a heavy burden over the whole beach-dense and liquid at the same time, with the impossible shape of home-made custard and the authority of an ubiquitous god-I remember that I was feeling some strange sort of coldness between us. Or perhaps this is an unfair way to describe it; perhaps it was just me who was feeling this icy cold sensation inside, like the one you feel when you find out that your beloved one has planned a vacation, trip or project without you. Keeping the paranoia inside was some big effort I always tried to make, though, for the sake of both. I can just hope you could see that, back then.
You were walking barefoot on the peanut butter coloured, wet sand with your hands inside your jeans pockets and a look on your face that I had never seen before (and, therefore, kept trying to identify and comprehend-the well-known human pride for dragging into his domain of reason even the things that don't need/want to be understood). I was trying to give you time. I was silently begging your mouth to articulate some sound, to tell you the truth. I was desperatly waiting for some clue that might led me to the vision of your soul or the trace of your memories, anything that could help me know you by heart.
I should have given you time.
When you lifted your head, at last, and used your watery pupils for looking directly into mine, it was me who turned away and finally lowered my head-for I could smell your remorse already. When you said the last words I remember ("I don't know if I will ever meet you again"), I was frozen, my gaze fixed, staring into the open sea.
It all began one sunny afternoon, in your parents' countryside house. We had planned to spend the weekend by the sea shore, far away from a) the city noise b) the enquiring looks aimed at the both of us more often than not, and c) the horrible human beings and partners we were becoming due precisely to all those undesired circumstances we were starting to live. We still had each other back then, or that's what we were convinced of, in any case.
In spite of the heat that floated like a heavy burden over the whole beach-dense and liquid at the same time, with the impossible shape of home-made custard and the authority of an ubiquitous god-I remember that I was feeling some strange sort of coldness between us. Or perhaps this is an unfair way to describe it; perhaps it was just me who was feeling this icy cold sensation inside, like the one you feel when you find out that your beloved one has planned a vacation, trip or project without you. Keeping the paranoia inside was some big effort I always tried to make, though, for the sake of both. I can just hope you could see that, back then.
You were walking barefoot on the peanut butter coloured, wet sand with your hands inside your jeans pockets and a look on your face that I had never seen before (and, therefore, kept trying to identify and comprehend-the well-known human pride for dragging into his domain of reason even the things that don't need/want to be understood). I was trying to give you time. I was silently begging your mouth to articulate some sound, to tell you the truth. I was desperatly waiting for some clue that might led me to the vision of your soul or the trace of your memories, anything that could help me know you by heart.
I should have given you time.
When you lifted your head, at last, and used your watery pupils for looking directly into mine, it was me who turned away and finally lowered my head-for I could smell your remorse already. When you said the last words I remember ("I don't know if I will ever meet you again"), I was frozen, my gaze fixed, staring into the open sea.
martes, 15 de mayo de 2007
Moment de feblesa
Tan sols un somni i me'n adono que el que creia que havia deixat de sentir segueix aquí, resistint-se a anar-se'n del tot. Només un somni per a disparar aquesta única càlida memòria que vam compartir directament al meu lòbul principal. I volta a començar.
Caic en el compte de lo guapa que estàs avui. Precisament avui. No són imaginacions meves, has vingut amb roba de carrer i t'has soltat el cabell. Si no et conegués millor i sabés que no creus en aquestes coses, pensaria que t'has colat en els meus somnis de forma expressa a través d'algun tipus de vudú.
Somrius i se'm ve el món al damunt. Els teus ulls semblen més foscos que mai amb el reflex del teu somriure. Miro incrèdula al meu voltant, sense entendre què és tan important per a la resta dels presents que no t'estan mirant amb l'atenció que requereixes.
Amb només una paraula, si la diguessis en el segon exacte en que estic sofrint aquesta explosió de sentiments no tan oposats, seria teva per tota l'eternitat.
Una sola mirada de desdeny i tot s'esfuma. Menys mal.
Caic en el compte de lo guapa que estàs avui. Precisament avui. No són imaginacions meves, has vingut amb roba de carrer i t'has soltat el cabell. Si no et conegués millor i sabés que no creus en aquestes coses, pensaria que t'has colat en els meus somnis de forma expressa a través d'algun tipus de vudú.
Somrius i se'm ve el món al damunt. Els teus ulls semblen més foscos que mai amb el reflex del teu somriure. Miro incrèdula al meu voltant, sense entendre què és tan important per a la resta dels presents que no t'estan mirant amb l'atenció que requereixes.
Amb només una paraula, si la diguessis en el segon exacte en que estic sofrint aquesta explosió de sentiments no tan oposats, seria teva per tota l'eternitat.
Una sola mirada de desdeny i tot s'esfuma. Menys mal.
La mujer del artista
Con un sombrero de vaquero como el que habrás visto a alguna estrella del rock, cruzas la valla de madera que separa el bosque del resto. Tu sombrero está ladeado, tu mirada recorre primero el verde horizonte y las poco frondosas copas agitadas suavemente por el viento, para permanecer luego quieta durante unos minutos-siempre te ha gustado observar, cowboy, convertirte en mar en calma, abandonar la superficie para perderte en las cambiantes corrientes submarinas que te recuerdan a tu propio espíritu: agitado, peligroso, pero siempre en melodía.
¿Naciste con música en lugar de venas? ¿Te bastó el primer vistazo accidental y prematuro para saber que tu lugar en este mundo serían los acordes, los silencios, los insomnes pesares en forma de estrofas? ¿Tatuaste ese camino en tu rostro tan pronto como tuviste capacidad de elección? Deseo profundamente conocerte, cowboy, recorrerte y aprenderte de memoria como una imprescindible partitura.
Al adelantar un paso tu pie derecho, enfundado en una atemporal bota de cuero envejecido, chupas el cigarrillo que sujetan tus dedos e imaginas tu guarida-después de todo, sé muy bien que has venido a este bosque para diferenciarte del resto.
Realmente no puedo expresar todo lo que esto significa para mí, cowboy.
¿Naciste con música en lugar de venas? ¿Te bastó el primer vistazo accidental y prematuro para saber que tu lugar en este mundo serían los acordes, los silencios, los insomnes pesares en forma de estrofas? ¿Tatuaste ese camino en tu rostro tan pronto como tuviste capacidad de elección? Deseo profundamente conocerte, cowboy, recorrerte y aprenderte de memoria como una imprescindible partitura.
Al adelantar un paso tu pie derecho, enfundado en una atemporal bota de cuero envejecido, chupas el cigarrillo que sujetan tus dedos e imaginas tu guarida-después de todo, sé muy bien que has venido a este bosque para diferenciarte del resto.
Realmente no puedo expresar todo lo que esto significa para mí, cowboy.
lunes, 14 de mayo de 2007
Como música para mis oídos
Guardo aquella tarde en mi cajón de momentos, archivada bajo la sección de inolvidables.
Para paliar el aburrimiento, o quién sabe si tal vez avivarlo, te pusiste a toquetear el piano. Sin llegar a aporrearlo, te salió un principio de ritmillo ridículamente optimista, pegadizo. Avanzaba casi solo. Como por pura inercia, tus dedos se movían por su cuenta, bailando sobre las teclas.
Entre risas, le fuimos añadiendo letra. Después de las primeras rimas cogimos carrerilla y nos salió una estrofa detrás de otra. Nos lo estábamos pasando en grande y propusiste seguir con una nueva.
Ésta no era tan alegre y desde las primeras notas ya sonaba a confesión. Cuando empezaste a cantar tu expresión seria hacía juego con la tonalidad de la melodía. Noté la sangre acumulándose en mis mejillas y aparté la mirada casi instintivamente.
Llevaba esperándolo tanto tiempo. Tanto así que, aunque en el fondo siempre había sabido que llegaría, me tomó por sorpresa completamente.
Aún puedo verte, inclinándote sobre el teclado, con tu pelo oscuro más revuelto que nunca. Seguías con tu canción, y ahora eras tú quien no se atrevía a mirarme. Lo habías puesto todo. Era mucho mejor de lo que hubiera podido soñar nunca. Era perfecto. El momento, tu gesto, el haber compuesto una melodía para la ocasión, cada una de las palabras maravillosamente exactas e idóneas.
La voz se te quebró en el verso final, que tenía forma de pregunta. Me miraste por fin y esperaste mi respuesta.
Mientras te rechazaba, enumerándote meticulosamente las razones de mi negativa y regodeándome en mi explicación paso a paso de por qué llegabas tan jodidamente tarde, podía ver en tu rostro desencajado el efecto producido por mi discurso, medido hasta rozar el límite del sadismo. Las amargas lágrimas de dulce humillación que resbalaban por tus mejillas abochornadas eran como golosinas para mis sentidos, chispeantes de emoción contenida. Hasta me pareció oir un crack proveniente de tu pecho. Era perfecto.
Llevaba esperándolo tanto tiempo.
Para paliar el aburrimiento, o quién sabe si tal vez avivarlo, te pusiste a toquetear el piano. Sin llegar a aporrearlo, te salió un principio de ritmillo ridículamente optimista, pegadizo. Avanzaba casi solo. Como por pura inercia, tus dedos se movían por su cuenta, bailando sobre las teclas.
Entre risas, le fuimos añadiendo letra. Después de las primeras rimas cogimos carrerilla y nos salió una estrofa detrás de otra. Nos lo estábamos pasando en grande y propusiste seguir con una nueva.
Ésta no era tan alegre y desde las primeras notas ya sonaba a confesión. Cuando empezaste a cantar tu expresión seria hacía juego con la tonalidad de la melodía. Noté la sangre acumulándose en mis mejillas y aparté la mirada casi instintivamente.
Llevaba esperándolo tanto tiempo. Tanto así que, aunque en el fondo siempre había sabido que llegaría, me tomó por sorpresa completamente.
Aún puedo verte, inclinándote sobre el teclado, con tu pelo oscuro más revuelto que nunca. Seguías con tu canción, y ahora eras tú quien no se atrevía a mirarme. Lo habías puesto todo. Era mucho mejor de lo que hubiera podido soñar nunca. Era perfecto. El momento, tu gesto, el haber compuesto una melodía para la ocasión, cada una de las palabras maravillosamente exactas e idóneas.
La voz se te quebró en el verso final, que tenía forma de pregunta. Me miraste por fin y esperaste mi respuesta.
Mientras te rechazaba, enumerándote meticulosamente las razones de mi negativa y regodeándome en mi explicación paso a paso de por qué llegabas tan jodidamente tarde, podía ver en tu rostro desencajado el efecto producido por mi discurso, medido hasta rozar el límite del sadismo. Las amargas lágrimas de dulce humillación que resbalaban por tus mejillas abochornadas eran como golosinas para mis sentidos, chispeantes de emoción contenida. Hasta me pareció oir un crack proveniente de tu pecho. Era perfecto.
Llevaba esperándolo tanto tiempo.
Autodefinido curvado
Supongo que habito en la rareza.
Por preferir los silencios "incómodos" a los comentarios vacíos, supongo...
Supongo que el caos en el que habito, además de en la rareza, también me hace un bicho raro. Supongo que raro y caótico, para decirlo con propiedad.
El hecho de que una sonrisa (secreta) de lado, en lugar de una sorda carcajada, me provoque dos mil infiernos de placer en el estómago, también eleva mi rareza un nuevo escalón.
A veces dudo si prefiero los puzzles o las muñecas de papel, esas que van de la mano en una sucesión interminable, idéntica, plana, al fin y al cabo. Supongo que con esto último ya lo he dicho todo...
Supongo que, después de todo, vivo para el dramatismo, y no sería tan rara (y menos aún, tan orgullosa) si viviera en el hastío de una línea recta. Muchos la habitan confortables-para mí, sería la muerte.
Por preferir los silencios "incómodos" a los comentarios vacíos, supongo...
Supongo que el caos en el que habito, además de en la rareza, también me hace un bicho raro. Supongo que raro y caótico, para decirlo con propiedad.
El hecho de que una sonrisa (secreta) de lado, en lugar de una sorda carcajada, me provoque dos mil infiernos de placer en el estómago, también eleva mi rareza un nuevo escalón.
A veces dudo si prefiero los puzzles o las muñecas de papel, esas que van de la mano en una sucesión interminable, idéntica, plana, al fin y al cabo. Supongo que con esto último ya lo he dicho todo...
Supongo que, después de todo, vivo para el dramatismo, y no sería tan rara (y menos aún, tan orgullosa) si viviera en el hastío de una línea recta. Muchos la habitan confortables-para mí, sería la muerte.
domingo, 13 de mayo de 2007
Allí
Descalza caminaba con paso pesado, pues se había olvidado las sandalias y no estaba dispuesta a volver a por ellas. No había reparado en la desnudez de sus dos pequeños pies hasta que el más ínfimo trozo de gravilla le rozó el meñique izquierdo.
Resultaba agradable, ahora que se paraba a pensarlo, sentir el tacto de la tierra batida bajo sus plantas. "Arenilla tan fina", se le escapó en un suspiro.
Era la senda más amplia con que jamás se hubiera encontrado. Se extendía en todas direcciones, hasta donde alcanzaba la vista. No había, ni a lo largo ni a lo ancho, absolutamente nada que ayudara a distinguir medida alguna de distancia o distrajera a la pequeña de su ensimismamiento carente de opinión.
Mirara adonde lo hiciera sólo podía ver una extensión infinita de fino polvo blanquecino, de horizonte a horizonte. Sería ya imposible dar media vuelta y volver por donde había venido, puesto que ni siquiera sus huellas quedaban marcadas en el camino. Antes de que acabara de alzar una pierna para colocarla delante de la otra, una fina brisa que parecía existir sólo a ras de suelo levantaba la cantidad exacta de arena necesaria para cubrir las diminutas trazas de sus pasitos. Tras de sí nada quedaba registrado.
Su rastro desaparecía consigo. Al igual que ocurría con sus sandalias, ya había renunciado a recuperarlo. Sabía que no lo iba a necesitar. Tan sólo necesitaba seguir andando en línea recta, hacia Allí.
Todavía no sabía dónde era Allí exactamente, qué aspecto tenía Allí ni cuánto se tardaría hasta Allí. Eran detalles sin importancia, por el momento. Sí tenía muy claro que cuando llegara el momento, lo reconocería.
Desconocía asimismo qué se esperaba de ella una vez Allí. Aunque, si hubiera tenido alguna preocupación en absoluto, no sería ésta. A los pormenores del destino no hay que prestarles mayor atención hasta que tienen el valor de presentarse de forma definitiva y palpable.
Podía sentirlo, ya estaba cerca de Allí. Un destello parpadeó a lo lejos. Conforme seguía avanzando, el resplandor se intensificaba cada vez más. Se encontraba aún a varios cientos de metros y ya resultaba cegador. Ese reflejo tenía que provenir de Allí. No había más que ver.
Sin detener sus pasos ni un instante echó un último vistazo en dirección a Allí y cerró los ojos, cubriéndoselos con las manos.
No quedaba más que ver que aquello que le dificultaba tanto la visión. No tenía más que hacer que seguir hacia Allí. Y una vez llegara Allí, traspasarlo. Eso era, claro. Traspasar Allí. Y después de eso...
Después de eso, seguir hacia Adelante.
Resultaba agradable, ahora que se paraba a pensarlo, sentir el tacto de la tierra batida bajo sus plantas. "Arenilla tan fina", se le escapó en un suspiro.
Era la senda más amplia con que jamás se hubiera encontrado. Se extendía en todas direcciones, hasta donde alcanzaba la vista. No había, ni a lo largo ni a lo ancho, absolutamente nada que ayudara a distinguir medida alguna de distancia o distrajera a la pequeña de su ensimismamiento carente de opinión.
Mirara adonde lo hiciera sólo podía ver una extensión infinita de fino polvo blanquecino, de horizonte a horizonte. Sería ya imposible dar media vuelta y volver por donde había venido, puesto que ni siquiera sus huellas quedaban marcadas en el camino. Antes de que acabara de alzar una pierna para colocarla delante de la otra, una fina brisa que parecía existir sólo a ras de suelo levantaba la cantidad exacta de arena necesaria para cubrir las diminutas trazas de sus pasitos. Tras de sí nada quedaba registrado.
Su rastro desaparecía consigo. Al igual que ocurría con sus sandalias, ya había renunciado a recuperarlo. Sabía que no lo iba a necesitar. Tan sólo necesitaba seguir andando en línea recta, hacia Allí.
Todavía no sabía dónde era Allí exactamente, qué aspecto tenía Allí ni cuánto se tardaría hasta Allí. Eran detalles sin importancia, por el momento. Sí tenía muy claro que cuando llegara el momento, lo reconocería.
Desconocía asimismo qué se esperaba de ella una vez Allí. Aunque, si hubiera tenido alguna preocupación en absoluto, no sería ésta. A los pormenores del destino no hay que prestarles mayor atención hasta que tienen el valor de presentarse de forma definitiva y palpable.
Podía sentirlo, ya estaba cerca de Allí. Un destello parpadeó a lo lejos. Conforme seguía avanzando, el resplandor se intensificaba cada vez más. Se encontraba aún a varios cientos de metros y ya resultaba cegador. Ese reflejo tenía que provenir de Allí. No había más que ver.
Sin detener sus pasos ni un instante echó un último vistazo en dirección a Allí y cerró los ojos, cubriéndoselos con las manos.
No quedaba más que ver que aquello que le dificultaba tanto la visión. No tenía más que hacer que seguir hacia Allí. Y una vez llegara Allí, traspasarlo. Eso era, claro. Traspasar Allí. Y después de eso...
Después de eso, seguir hacia Adelante.
Just a song
Yeah.
The song that reminds me of you being reminded of me by this song.
The song that reminds me of you being reminded of me by this song.
miércoles, 2 de mayo de 2007
We owe it all to flamingos
In the begining of sighs, long before the begining of lies, two of the primordial six were having an aggitated talk about whether flamingos should be pink or bright violet. The Brunette primordial argued that pink would be a much more romantic color, whilst the Redhead one insisted it would be much too mushy. Redhead primordial tried to defend her violet choice by making an argument on how the light would reflect on a much more efficient way, but Brunette kept repeating pink would make them look much more exotic.
- Efficiency! -stressed Redhead.
- Exotism! -harped on Brunette.
Redhead tried to explain once again her views, but her speaker had entered a loop. Brunette's mouth kept opening and closing in the exact same fashion over and over, the exact same sounds coming out of it:
- Exotism! Exotism! Exotism! Exotism!
Redhead was going insane. Her growing anger was turning her face so red as to match her hair shade. Her teeth were clenching, fists pressed together so tightly they made her whole body vibrate. If she could just force her to stop, shut her up. Make her close that irritantingly annoying little mouth of hers.
Her rage blinded her and wouldn't let her think any longer: she pursed her lips together and pressed them against Brunette's.
It worked! No more drilling words were coming out of Brunette's mouth. Redhead could hear her own thoughts again. She felt so happy and relieved she didn't even care to part her own mouth from her fellow primordial's. But as the anger was draining out of her, the pressing and the pressure of her lips relaxed. As she slowly became aware of how pleasant it felt, her eyes closed.
And that's how the kiss was invented. The first kiss took Brunette completely by surprise, but luckily for Redhead, it won the argument for her.
Flamingos are bright violet, right?
- Efficiency! -stressed Redhead.
- Exotism! -harped on Brunette.
Redhead tried to explain once again her views, but her speaker had entered a loop. Brunette's mouth kept opening and closing in the exact same fashion over and over, the exact same sounds coming out of it:
- Exotism! Exotism! Exotism! Exotism!
Redhead was going insane. Her growing anger was turning her face so red as to match her hair shade. Her teeth were clenching, fists pressed together so tightly they made her whole body vibrate. If she could just force her to stop, shut her up. Make her close that irritantingly annoying little mouth of hers.
Her rage blinded her and wouldn't let her think any longer: she pursed her lips together and pressed them against Brunette's.
It worked! No more drilling words were coming out of Brunette's mouth. Redhead could hear her own thoughts again. She felt so happy and relieved she didn't even care to part her own mouth from her fellow primordial's. But as the anger was draining out of her, the pressing and the pressure of her lips relaxed. As she slowly became aware of how pleasant it felt, her eyes closed.
And that's how the kiss was invented. The first kiss took Brunette completely by surprise, but luckily for Redhead, it won the argument for her.
Flamingos are bright violet, right?
The middle path
I am one of those people who has never been able to give the right answer to certain, often asked, pointless questions, i.e. what do sheep count for getting to sleep?, or what's heavier, one Kg. of feathers or one Kg. of plumb? I mean who cares? I have always found such questions a terrible waste of time.
Only until she asked me THE Question-and by this I mean The Question of Questions, The Queen of Questions (aka Q.Q.): if you could choose between flying in the air or flowing with the water, which one would you choose, as a means of transport? Wow. I mean, wow. I was so astonished by that question that I didnt know what to answer.
It's taken me almost years to find a proper thing to say. I have been thinking hard about this one. I have had many sleepless nights, many nights of sleep full of nightmares, too, many thoughtful morning hangovers, many hesitating worried afternoons. Finally, I have reached a conclusion. This would be my answer: I'd rather float in between those two (air and water), and levitate as a means of transport, always heading forward, but in the middle of nowhere.
Only until she asked me THE Question-and by this I mean The Question of Questions, The Queen of Questions (aka Q.Q.): if you could choose between flying in the air or flowing with the water, which one would you choose, as a means of transport? Wow. I mean, wow. I was so astonished by that question that I didnt know what to answer.
It's taken me almost years to find a proper thing to say. I have been thinking hard about this one. I have had many sleepless nights, many nights of sleep full of nightmares, too, many thoughtful morning hangovers, many hesitating worried afternoons. Finally, I have reached a conclusion. This would be my answer: I'd rather float in between those two (air and water), and levitate as a means of transport, always heading forward, but in the middle of nowhere.
martes, 1 de mayo de 2007
Three worded story
I've always loved this game. We have played it since I can remember, and it goes like this: every player, in order, adds three words following whichever ones the previous player said. It is not required that it has any sense at all, it can be nonsense, utterly silly or ridiculous. Stops don't count as a separate word and you can insert all the punctuation you think you need at any moment.
I've always preferred the two-people version of the game: it's more intimate and much less chaotic and irritating. And I've also always preferred to play this version with a very particular second person.
We used to play it in two forms: one in which we kept written record and another one in which we didn't. The latter was the silliest, craziest and therefore funniest one. As we obviously could otherwise not remember the rest of the story, we had to repeat the whole thing at each turn, adding our three new words at the end. Which made it even more nonsensical, and meant that by the time we were around the fifth round we'd start forgetting half of the words and the story would get even more senseless.
As we grew older, many of these became erotic stories. And, soon enough, unless we were high on something or feeling particularly absurd, all of them were erotic stories in the end.
Throughout the years we have managed to create quite a collection of stories. I actually keep a cardboard box with all of our written ones in it. It's filled with all kinds of pieces of paper; from regular sheets to toilet paper, all the way up to napkins, tissues and even the back of a notebook cover. I put on top one of my favorite ones in the absurd category, the one that started with "I eat crayons". An absolut classic.
But there's one I'll never forget. We were just hanging out as usual, bored out of our minds, I thought. Until I noticed her hard expression, and so I suggested we played "story" -that's how we called it, to ease her mind and three-word her troubles away. She agreed, quickly adding she'd be the one to start.
I didn't even see it coming. She opened her mouth and the three words came out. No, not those three words. She wasn't going to say she loved me, I already knew she did. When you know someone for that long, you know you love each other. It's implied in the relationship. It doesn't matter whether it's an as-a-friend, a like-a-sister or a more-than-that love. Love's just love. Feelings, states of mind. It comes, it goes, changes, stays the same or for good. It can be more or less deep, stable or lasting, but by telling someone you love them you're not admitting anything they already don't know or suspect. You're just putting it into words, merely expressing it.
The three-worded story she began that day for the both of us started with even bigger words: "I need you". The three words that can move land, sea and air. We rarely say them, yet we wear them all the time, engraved in the back of our skin.
Even if we can't admit it, we hate to feel alone. And yet we do, every second of every day. Because we are, in fact, alone. So very alone. Life is really fucking lonely. And that's that.
But that day she offered all of her vulnerably beautiful self to me. Just like that. And with those three words she gave me, I made the next move to writing a whole new story, for the both of us: "I do too".
I've always preferred the two-people version of the game: it's more intimate and much less chaotic and irritating. And I've also always preferred to play this version with a very particular second person.
We used to play it in two forms: one in which we kept written record and another one in which we didn't. The latter was the silliest, craziest and therefore funniest one. As we obviously could otherwise not remember the rest of the story, we had to repeat the whole thing at each turn, adding our three new words at the end. Which made it even more nonsensical, and meant that by the time we were around the fifth round we'd start forgetting half of the words and the story would get even more senseless.
As we grew older, many of these became erotic stories. And, soon enough, unless we were high on something or feeling particularly absurd, all of them were erotic stories in the end.
Throughout the years we have managed to create quite a collection of stories. I actually keep a cardboard box with all of our written ones in it. It's filled with all kinds of pieces of paper; from regular sheets to toilet paper, all the way up to napkins, tissues and even the back of a notebook cover. I put on top one of my favorite ones in the absurd category, the one that started with "I eat crayons". An absolut classic.
But there's one I'll never forget. We were just hanging out as usual, bored out of our minds, I thought. Until I noticed her hard expression, and so I suggested we played "story" -that's how we called it, to ease her mind and three-word her troubles away. She agreed, quickly adding she'd be the one to start.
I didn't even see it coming. She opened her mouth and the three words came out. No, not those three words. She wasn't going to say she loved me, I already knew she did. When you know someone for that long, you know you love each other. It's implied in the relationship. It doesn't matter whether it's an as-a-friend, a like-a-sister or a more-than-that love. Love's just love. Feelings, states of mind. It comes, it goes, changes, stays the same or for good. It can be more or less deep, stable or lasting, but by telling someone you love them you're not admitting anything they already don't know or suspect. You're just putting it into words, merely expressing it.
The three-worded story she began that day for the both of us started with even bigger words: "I need you". The three words that can move land, sea and air. We rarely say them, yet we wear them all the time, engraved in the back of our skin.
Even if we can't admit it, we hate to feel alone. And yet we do, every second of every day. Because we are, in fact, alone. So very alone. Life is really fucking lonely. And that's that.
But that day she offered all of her vulnerably beautiful self to me. Just like that. And with those three words she gave me, I made the next move to writing a whole new story, for the both of us: "I do too".
Unidentified suspect
I have never identified myself with any group whatsoever. Why! It's not my fault, just that I'd rather be alone, with my personal ideas, than with a bunch of people that barks a lot but says nothing.
Call me a selfish, arrogant bitch. And you will be right.
Call me a selfish, arrogant bitch. And you will be right.