Wolfgang

The kettle had just finished boiling. He got up from the corner couch and walked to the kitchen to make his tea.

A milisecond before the cup touched his lips, which had been smiling in anticipation of this small pleasure, a massive explosion erupted from the other side of the living room, destroying half the kitchen as well.

The second-degree burns from the boiling hot tea all over his face began healing immediately. But still the anger he felt regarding the destruction of his brand new condo all grew into full-on rage when he realized the mug which had been broken into a million pieces, of which only remained the handle still in his right hand, had been a gift from Molly.

Wolfgang growled, teeth baring and that huge vein of his popping maddly in his forehead.

Captain Petty, in full kevlar suit and assault rifle in hand materialised himself through the five by five whole on Wolfgang's living room, trembling from head to toe.

- Mr. K, Kaser... - Capitan Petty managed to babble out.

- Paul -growled Wolfgang, squinting his eyes from pure rage, clenched yaw-, that is not OK. Not OK at all.

De amor y agua fresca

- Sí, reciente. Hace un mes y medio - ofrece Margaux, con ojos vidriosos.
- ...y dieciocho días, casi dos - añade Éric, pasteloso.

Traducción: follamos como conejos. Estupendo, piensas, viva el pudor. Te preguntas si serán conscientes de que están invitando a todos sus amigos a imaginárselos en pleno chimpampún. Arreando.

Durante un mili-segundo, una parte de ti se avergüenza un poco de tu cinismo. Tú, que nunca has sido una persona propensa a la envidia, una pizca de odio malsano te corroe las venas cuando apuestas mentalmente contigo mismo. Seis meses, les das seis meses.

Ciento ochenta días de mete y saca constante. Si cuentas los polvos que habrás echado en los últimos seis años, con suerte empatáis. Mejor pensado, tres. Tres meses y van que chutan, no les das ni un día más.

Tú puede que no mojes el churro lo que solías, por no decir nunca, pero tampoco es para que este par de tortolitos de mierda te lo restrieguen por toda la jeta.

Ella le acaricia la nuca cuando el tono burlón de la conversación recae sobre la última patochada del berzas de Éric.

Vomitarías el aperitivo sobre tu plato. Estaría más que justificado, te dices. Las mini quiches -congeladas, te juegas el cuello-, estaban rancias, de todas formas.

Tu mirada viaja de la sonrisa bobalicona de él a los ojitos de embobada de ella. Por mucho que intentes no juzgar, ella da la impresión de ser una cabeza hueca. Con su deje infantiloide y un marcado carácter difícil que se deja entrever cuando Éric se atreve a respirar demasiado fuerte.

En el camino tus ojos se cruzan con los de tu parienta, que no ha perdido ni ripio de tu lucha interior.

- Pero bueno, entonces es algo serio, ¿no? Quiero decir, conociéndote, Margaux... Estás batiendo récords - pincha ella, sonrisa socarrona dibujada en su cara. Esa es mi chica, dales bien.

Éric se chapuza en su móvil, haciéndose el longuis. Cualquiera diría que Margaux va a infartar, le sale humo de las orejas.

Después de diez interminables segundos de balbuceos, Margaux opta por una de sus risitas incómodas, obligándote a apurar tu cuarta copa de vino y a servirte una más que generosa quinta.

Ésta no es más tonta porque no se entrena.

A pesar de

Y porque parece ser que no puedo obviarte, este pseudosalto al vacío, que creo haber perpetrado a mi propia cuenta y riesgo, se carcajea recurrentemente en mi cara cada vez que se le antoja resaltar tu juventud.

Que lo que he topado en ti me desborda, que me ha acabado vendando los ojos para hacerme ver tonterías con todo lujo de detalles. Que el sabio Heráclito se regocijaría con nuestra relación, pues no existe un extremo sin la existencia de su opuesto, y de ello es viva prueba el sinvivir que acuso por ti.

Pero el sabio adorado decidió huir al monte y llevarse con él su desprecio por la raza humana, cuando yo lo que verdaderamente anhelo es fundirme contigo y que ni una atrevida brisa encuentre el espacio por el que colarse entre nosotros. Deseo devorarte, como hizo cierto dios del Olimpo (¿Zeus? ¿Urano?) con sus hijos.

Sufro un ávido apetito de tú, que me consume a todas luces y a diario, si bien también nocturnamente. Mi físico arde a fuego lento, que es el fuego que más cre(m)a, en términos de largo plazo, y últimamente me sorprende con instantes de grito ahogado en los que muere de pasmo, placer y nube.

Todo es cíclico.

Una mofa.

Acércame el disfraz de payasa.

Doble tirabuzón hacia delante, con penetración (no doble -aún no estamos en ese punto).

Necesito masticarte la cara, duende mío. Y observar tus hazañas. Ríndete, ríndete ya.

Blank and full

Let me say I just feel blank.

Only a piercing headache seems to be persistent enough to persuade me of the fact that I still got some sort of life inside of me. The quality of fluffy, and simultaneously blunt, of everything around me, has skyrocketed to a point that I’ve settled to think of as bittersweet aloofness for the time being.

Detachment has won me over without much resistance on my part. All is a circle.

I would dare to claim that, by now, I have safely developed the ethyl ability of allowing certain substances work their magic into my organism in the way a creek penetrates the soil and reaches the depths, the roots of the trunk, for nurturing purposes. In a smooth and loving fashion, knowing exactly what to do.

Which reminds me I recently came across a poetic passage that asserted that the best way of showing your fondness for someone consists of finding the cracks in their souls and then pouring your love in them. It appears to come in as a handy comparison.

Moist as I might feel on the inside, my outside skin is determined to act waterproof. Oh it has cracks alright, but it shows no intention of welcoming strange elements that entail the risk of bringing back to life familiar wounds. It would rather cannibalize itself until the moment comes.

We are in blossoming terms with each other.

Responsible

So you never asked to be born. So inertia and a worrying mother pushed you to grow up and become one of those.

One of Them. An adult. An independent full-grown human being in charge of their own actions. Having no-one to rely on except yourself. Do not panic.

This is not that different from all your unasked time on this life. You spent your younger years learning a bunch of tricks so One of Them can deem you worthy enough to get a spot into a special Training Box. A few years after that you came out of that Box, with a shiny piece of paper stating your value as a human being so far goes up to here. You might even get a number to go with that.

Once you are out of the Special Training Box, you are suddenly One of Them. With no more training than that, you will be told you need to argue your value, based on the number -or not- that you were awarded on your Special Training Box.

Now. Focus. All of your unrequested time on this Earth has been leading to this Step. The rest of your unsolicited existence will depend on your ability to talk another One of Them into giving you another Number. Remember now, this Number is the single most important number you will obsess with for as long as you draw breath. Not only for Survival, but for Love and, most important of all, Things.

This is the Number you will get every few days in exchange for coming into a certain place, almost every day, and -this is important now-, staying inside performing a series of nerve-wrecking tasks, on which you will constantly be judged.

You might want to find yourself a Box that asks you to do enjoyable tasks in exchange for this Most Important Number. If you are lucky, you can trick One of Them into thinking you will help them make a larger Number for themselves and will so let you join their Box, and set to do that more enjoyable set of tasks.

Most probably, even if you get into that Box, any set of tasks you expected to be more enjoyable will end up not being so. At this point, Things, Survival and, if you are really lucky, Love, will make it so you feel obligated to keep coming into this Box almost every day.

For if you stop performing your assigned tasks, or doing so to the liking of the bigger One of Them directly behind you, or, even worse, decide you would really like to just stop coming to the Box every morning..., you stand to lose having Things, you risk kissing goodbye the Love you found and earned. You may even fear for your Survival.

So nobody asked you if you wanted to come into this world. So nobody handed you an instruction manual for your life.

You do have a choice. So choose:
If you are inexplicably feeling somewhat cheerful after reading this Life Recap, I believe OPTION A would be best for you.
Otherwise, kindly follow me to OPTION B.

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OPTION A/ When All of Them asks you, and, believe me, they will, whether you want to bring another Soul that never asked a thing into this life, you can tell them: "I would never do that to another Human Being".

OPTION B/ The only single real one you ever had: take a leap. You are free to climb up to the top of your Box and jump into Freedom.

Pasivo-agresivo

Soy un tipo colérico, no tengo miedo a admitirlo. Siempre lo he sido. ¡Pero es que cualquiera diría que la gente es gilipollas a propósito, joder! Hoy mismo sin ir más lejos, pues no va el capullo integral de mi jefe y me dice, no me pide, lo afirma como buen patrón auto-insuficiente que es, que le haga la declaración de la renta y que la termine para ayer.

Ni que fuera su puta secretaria. ¿Me has visto venir en faldita a la oficina acaso, pobre imbécil? Si me delega su más mínima -y la no tanto-, tarea personal es porque no tiene ni la más pajolera idea de dónde empezar. Es lo que tiene ser un inútil integral, que uno se acostumbra y al cabo de un tiempo no sabes ni atarte los cordones de los zapatos sin asistencia.

Pues mira que yo no me corto. Por no lanzarle a la cara su manojo de papelotes, atados a un ladrillo de preferencia, trago mi ira una última vez y me resigno a pasar la noche delante de la página de la Agencia Tributaria.

Vamos a ver quién ríe cuando se planten los azules por fraude. Y que pierdan la llave.

Al filo

Ha vuelto. Y con fuego en el cabello, ha vuelto. Mierda. No sé dónde meterme, por eso en cuestión de segundos me transformo en un sujeto de dientes repiqueteantes, intensos calambres estomacales y piedras en la garganta que ansía marcharse corriendo, pero que solo es capaz de quedarse con las suelas ancladas al sueño. Al suelo. Ella, ajena a mi pánico -o eso hace ver-, por diosa, por vieja alma, por huracán y porque juega con ventaja y lo sabe, saluda al resto de mis acompañantes como si no le fuera la vida en ello. Ha pasado unos meses fuera del país. Ha estado viviendo mundo, ha vuelto con la mochila un poco más llena y la piel un poco más bronceada y más dura. Ha vuelto para quedarse y lo proclama a los cuatro vientos. Y yo aquí, y yo con estos pelos. Soy extremadamente consciente de que esa mujer soy yo, mi entidad masculina, en un cuerpo de hembra. Ambos lo hemos aceptado hasta el punto de que evitar a toda costa el contacto visual o epidérmico a cualquier nivel se ha establecido ya como la única barrera, absolutamente indispensable, que evitará la expansión de un incendio que prevemos de dimensiones espectaculares. Y es que, cuando dos seres así llegan a unirse, aunque sea por un segundo, los cimientos del mundo se tambalean y las consecuencias son sin precedentes. Y tal prohibición, consensuada no más que en secreto, aumenta exponencialmente el deseo, es evidente. Las oscuras miradas furtivas se van abriendo paso más punzantes, peligrosas. Los contoneos de la anatomía se dirigen hacia el cazador, que es a su vez la presa, para trasladar el aroma de una posible victoria mutua, de ese proyectado encuentro. Hablo de la fragancia mortal y cálida de la sangre a borbotones que satisfará la avidez y acallará los suspiros (al menos, temporalmente). Somos panteras gemelas que estudian sibilinamente a su festín. Las dos viéndose ganadoras y sin embargo las dos vulnerables porque lo dan todo en todo y lo toman a dentelladas. Nadie puede asegurarles que no vayan a salir desgarradas, si bien ese sería un placer que merecería la pena. Lo saben y lo evitan. En las distancias cortas es donde este juego se revela especialmente arriesgado. Sin trampa ni cartón, a base de ataques certeros, continuaremos tanteando al amante-rival hasta que el cuerpo o la cabeza aguante. Como dos animales que experimentan la lucidez de la que les dota el apetito voraz, el resultado deberá ser trágico pero acertado.

A lot can happen between now and never

All week I was convinced she'd discovered something terrible about me and changed her mind about me. She had been so friendly up until here. And I liked her. Had I not already met my mate, she would without a doubt be a mistake I would've gladly committed.

The rest of the office seemed to have caught on. Obviously she had told them about me and now they all hated me too. 

The manager was talking to the floor's assistant. I wasn't eavesdropping for once, I had some actual work to do. But my subconscious launched a second process to listen in when Emily's name was spoken.

"No, she just lost someone". About three seconds later the listening in process took over my answering e-mails one so I could decipher that she had, in fact, not misplaced another human being but that rather a person close to her had recently died. 

So that is why. She wasn't mad at me or disgusted by my lack of manners or alternative lifestyle. The rest of my colleagues probably still liked me okay enough. It wasn't distance I had felt, only grief.

Nueva base de operaciones

Es un piso amplio. La característica que acapara su descripción de manera más inmediata es su luminosidad, el color blanco que todo lo cubre y lo llena. Esta afirmación niega que el blanco sea la ausencia de color, en este caso. Es, por el contrario, la confluencia de infinitas partes de historias, diálogos o monólogos, estados emocionales transitorios o prolongados, sinergias, combinaciones o divergencias, bellezas y ruindades inherentes a la humanidad. Está dividido de manera horizontal por un largo pasillo. Mi rasgo favorito de este, el que va a ser mi nuevo hogar (aparte de su blanca luminosidad), es que esconde y ofrece recovecos inimaginables. Secretos, de una original disposición, aparentemente añejos pero al mismo tiempo de una practicidad, que, a mi ver, es destacable. Se compone de cinco dormitorios -algunos con balcón propio-, un despacho, una cocina, una galería, un aseo, un baño, un salón-comedor y una hermosa terraza. En ella cohabitan plantas aromáticas, hortalizas, una mesa de madera con su correspondiente par de sillas, para uso y disfrute en los días soleados (que son, deliciosamente, casi todos), un tendal del cual pende la colada de cualquiera de los numerosos inquilinos, una bicicleta que descansa dada la vuelta sobre su sillín, y, finalmente, los tres o cuatro objetos decorativos que son casi obligados en cualquier vivienda. Por cierto, es un tema, la decoración, del lugar del que os hablo, digno de un breve análisis. Calificarla con uno u otro adjetivo responde, únicamente, a la visión y experiencia subjetiva de la que en este momento pulsa las teclas. Habiendo aclarado esto, diré que la encuentro una decoración ciertamente delicada, con toques dadá y artístico-literarios que debo confesar me fascinan desde el primer instante. Creo que también me cautiva la ausencia, desconozco si premeditada o natural, de excesos, ya sea en forma de tonos estridentes o cualquier otro elemento. Es lo más parecido a un lugar para enamorarse.

Destrózala

Mientras un conocido programa de reproducción musical en línea me anuncia por segunda vez en dos días "el mejor álbum de reggaetón de todos los tiempos" (a lo que yo suelo responder automáticamente deslizando mi dedo índice sobre ruedecita del volumen hacia el símbolo de menos), surfeo sobre el tecno que retumba entre las paredes de mi habitación y la imagino. Dentro de una sala oscura, iluminada solo intermitentemente por los abruptos destellos de colores locos de los focos que animan la noche, y la avidez de excesos, su cuerpo. De una delgadez extrema, angulosa, pálida, su cuerpo reptiliano serpentea sin fin dibujando formas y patrones del ritmo, de la vida, que nadie más entiende ni es capaz de reproducir. Articulaciones, extremidades y músculos al servicio de la música, ofreciéndole voluptuosamente su culito mojado, cual gatita desesperada en celo. Y el culo de las articulaciones es penetrado al compás, una, dos, tres, trescientas veces, mil quinientas, porque nunca es suficiente, porque cada embestida del sonido es necesaria igual que la anterior. Su cuerpo, es evidente, transpira. Mucho. Está cubierto, en todos los recovecos de su anatomía, por una viscosa capa de sudor que la hace sentir, podría decirse, bastante lubricada. Rubor, respiración agitada, dispuesta a todo. Leona total. ¿Deshecho o hedonista aventajada del siglo XXI? Quizá lo medite de madrugada, volviendo a casa sola, soltera, desahogada, mansa, post-orgásmica. Tranquila, dueña. Arrastrando las zapatillas de deporte desgastadas por más aventuras de ese tipo, y otras diurnas. O quizá no, quizá se deslice al día siguiente dejando el resto atrás, por experimentada, por perra vieja. Por sabia, maldita sea.

Sobre el deseo

Dicen que las almas gemelas harán lo imposible por encontrarse. Yo digo: ¿qué? Por encontrarse con quién. Lemas bobos aparte, yo estoy convencida de que me deseas tanto como yo. Los budistas sostienen que el deseo es la base de todo sufrimiento, y no puedo decir que esté sufriendo, pero sí encuentro irritantes y absurdas ciertas situaciones en las que me veo inmersa. Mi red neuronal no consigue comprender por qué parece ser lo más adecuado esforzarse por soltar, cuando todo lo que anhelo es poseerte. Bien durante un breve periodo de tiempo, de forma principalmente carnal (aunque no excluyente de otras formas, sino complementaria), bien por toda la eternidad, lo mismo me da (en la última, no creo). Por qué, digo, se supone que debo fingir despreocupación en cuanto a tener noticias tuyas o gestos que me resultan, realmente, muy agradables, por ejemplo En otras palabras: ¿qué mierda es esta? Lo dos conocemos nuestros deseos, y los dos somos valientes como para llevarlos a cabo en otros muchos y grandes sentidos. Qué pasa, entonces. Me niego en rotundo a reproducir el patrón de culpabilidad femenina, ese tan conocido, que obliga a reconocer que toda sensación de romance se trata de un auto engaño tontorrón, de una ilusión que solo es producto de esa necesidad primaria que tenemos las todas las mujeres (heterosexuales, al menos, en alguna medida) de aferrarnos a un complemento masculino que nos guíe y nos proporcione un sujeto que, en última instancia, nos haga sentir protegidas, bellas, y, odio decirlo, "reconocidas". Coged las riendas, maldita sea. De acuerdo, estoy cayendo en uno de los recursos más pobres para argumentar cualquier exposición, estoy generalizando, y admito que es un craso error. Coge, pues, las riendas, por favor. Coge las riendas, ya, dirígeme hacia cualquiera de los caminos que realice nuestra emoción compartida, nuestra bendita brutal atracción. Debemos bendecirla, sin duda, y si no quieres creerme, ya lo verás. Es más. Deberías fijar las riendas de las que te hablo a mis caderas y cabalgarme prolongada y bestialmente. Empiezo a estar cansada de rodeos.

Muere, cabron

Créeme, esto te va a doler más a mí que a ti. Después de todo, aparte de ser tu creadora, te diseñé a mi imagen y semejanza. Porque el que crea no hace que darse vida a sí mismo, duplicarse una y otra vez en un vano intento de dejar constancia de su existencia.

Aunque eso sea cierto para todos vosotros, incluso tus ellas que se reflejan en las mías tienen gran parte de mí. Imposible crear o incluso describir lo que no se conoce. Y es que, ¿acaso se puede realmente afirmar conocer algo fuera de uno mismo?

En cualquier caso, matar en la ficción te exorciza de violentarte en la realidad. Así que debo admitir que no, no me apena matarme cien y mil veces provocando el fin de uno o todos mis personajes principales. 

Keep it running

I have to say I don't regret a thing. Had I known my tab started running the second I got a glimpse of you standing in that corner I would've still chosen to recognize you. I should've guess, though. The signs were there.

What says about these time we live in if you cannot tell the difference between finding your soulmate and inadvertently hiring a call girl for life.

Needless to say two years in I built a bill so large I could never honor it even if I worked three jobs till the end of my days. 

 

I really hope you live long enough so our children's children are able to finish paying up my debt. 

La hiel

Golpe seco en la nuca, se cierra el conducto que lleva aire a los pulmones. Y el tiempo se para. Perfecto, inmóvil, mudo, eterno, así como yo lo había pedido. A pesar de ello, mis órganos todavía sienten y padecen. Noto en el estómago un ardor infernal que me acompaña en momentos como este desde hace ya un tiempo. Mis articulaciones están entumecidas, especialmente las de los brazos, y luchan por moverse pero no pueden. La lengua está hinchada y me pesa, pero unos labios resecos la siguen manteniendo en su sitio, dentro de mi cavidad bucal. Seguramente estáis esperando un conocido sabor a sangre, pero no es el caso. Mi lengua tiene sabor a papilla, a náusea, a lágrimas y a cosas truncadas. Mis ojos, esos ojos por los que tanto me han abordado últimamente por las calles de esta cárcel urbana, azules como el sol, verdes como las candelas, de un anaranjado dulce como el de la flor del romero, acuosos, pero limpios, siempre limpios, siempre dedicados y dispuestos a soplar con su mirada palabras de esperanza sobre tu piel... mis ojos, estos ojos de los que hablo, testigos de la mayor dicha y decadencia que pueda crear el ser humano, abiertos como naranjas del mes de marzo. ¡La panza! ¿Recuerdas cómo la buscabas entre las sábanas? ¿Recuerdas cómo te lo he recordado entre hipidos día sí, día no, día sí de nuevo, día, tras día, tras día y noche, hasta que me quedaba dormida pidiendo perdón por todo lo que no había hecho, no sé si a ti o a mí misma? Mi panza, ¡qué reluciente estaba siempre! Y ahora es algo que se parece bastante a un smiley muy tétrico, por decirlo suavemente, por decirlo sin que haga falta que lo veas, porque para verlo ya estoy yo, porque lo veo, porque me veo la panza, porque tú no lo verías ni mirando. Una panza con la sonrisa del payaso. De extremo a extremo, bien definida, de color carmín de desagüe, sin nariz en su ecuador, pero sí coronada por dos minipechos con pezones púrpura violento, así, como para que nada desentone, siempre me ha gustado cuidar de los más mínimos detalles. ¿Es desagradable? Fíjate, yo aquí, flotando sobre un charco de bilis, podría caminar sobre él, como Jesucristo sobre las aguas, pero ya va bien hoy de milagros imposibles, yo aquí, digo, superviviente hasta el fin, sintiendo todavía el amor casi materno, el amor loco y pasional y desmedido y fiel que prometí y que en cuanto abran la puerta del Maligno me pienso cobrar con intereses acumulados. Espero que esta historia no vaya a perturbar tu sueño. De eso me gustaría ocuparme personalmente.